Un bărbat locuia singur într-o căsuță la marginea unei păduri. Era un loc liniștit și frumos – ceață dimineața, apusuri de soare seara, iar noaptea se auzeau ciocănitorile ciripind și bufnițele huruind în depărtare. Iubea această singurătate: un ibric pe aragaz, un scaun moale, un televizor vechi, cărți – și pace.
În seara aceea, totul era ca de obicei. Ninsoarea cădea în fulgi groși și nu se vedea nimeni afară. Bărbatul și-a turnat niște ceai fierbinte, a aprins veioza și s-a așezat pe un scaun de lângă fereastră. Tocmai ridicase ceașca când o umbră uriașă a pâlpâit brusc afară.
La început, a crezut că este o reflexie. Apoi, cineva se apropiase prea mult. Dar în secunda următoare, s-a auzit un zgomot, geamul s-a spart și ceva uriaș, întunecat și cu coarne, a zburat în sufragerie!
Bărbatul a sărit înapoi, ceaiul s-a vărsat, scaunul s-a răsturnat. Un elan stătea în fața lui – un elan adevărat, matur și masiv. Orbit de lumina lămpii, a alergat prin cameră, izbindu-se de mobilă și dând jos perdelele. Scena era ca dintr-un vis: zăpada cădea înăuntru, cărțile zburau, vasele zornăiau, iar un animal sălbatic uriaș sărea pe podea, nedumerit unde se afla.
„Liniște, liniște, calm…” a fost tot ce a putut omul să spună, deși mâinile îi tremurau. Nu știa ce să facă: alergatul era prea târziu, țipatul era inutil. Elanul s-a izbit lateral de masă, spărgând o fotografie înrămată a soției sale. A înlemnit o secundă, apoi a pășit înainte. A luat o jachetă veche de pe cuier și, fără să stea pe gânduri, a acoperit capul animalului.
Elanul a înlemnit. O secundă – două – o veșnicie. Apoi, respirând greu, a început să se retragă. Omul a deschis ușa larg – iar uriașul, pufnind și alunecând pe podea, a alergat în zăpadă, călcând în picioare stratul de flori și dispărând în întuneric.
Casa era o harababură: cioburi de sticlă, mobilă spartă, ceai vărsat și abur dintr-o fereastră spartă. Bărbatul stătea acolo, respirând greu, strângându-și încă geaca. Nu-i venea să creadă că nu era un vis.
Câteva minute mai târziu, au sosit salvatorii – vecinii sunaseră după ce auziseră zgomotul. S-a dovedit că animalul alergase de-a lungul autostrăzii, se speriase de faruri și virase spre case. Traversase curtea în fugă și, văzând reflexia în fereastră, hotărâse că aceea era ieșirea.
„Ai noroc”, a spus unul dintre salvatori, examinând urmele. „De obicei, sparg totul.”
„Și a lăsat doar una”, a oftat bărbatul, ținând în mână o fotografie într-o ramă crăpată.
Fotografia o înfățișa pe soția sa zâmbind pe fundalul aceleiași păduri. Unde acum vedea urme de copite în fiecare dimineață. Uneori proaspete.
De atunci, bărbatul nu a mai tras draperiile. Spune că, dacă elanul va veni din nou, nu se va mai teme de el. Pentru că acum știe: uneori chiar și haosul poate izbucni în casă ca să-ți amintească că ești în viață.
