De mult visam să vedem Alpii – vârfurile adevărate, acoperite de zăpadă și strălucitoare, pe care le vezi doar pe cărțile poștale. Emil Hofmann, prietena mea, Larisa Rein, și alți doi prieteni, Mario Carvero și Sofi Lindström, au închiriat o mașină din München și au plecat dimineața devreme pentru a zări primul răsărit de soare peste munții austrieci.
Ziua a început perfect. Cerul gri se lumina treptat, drumul șerpuia printre sate unde casele erau decorate cu lemn sculptat, iar vacile mergeau leneș spre pășune. Am râs, am pornit muzică, am băut cafea fierbinte dintr-un termos și am făcut planuri pentru o drumeție pe ghețar.
„Dacă avem noroc”, a spus Mario, uitându-se la hartă, „vom ajunge la teleschi și vom vedea răsăritul soarelui peste vârfuri.”
Dar munții se apropiau mai repede decât ne așteptam, iar odată cu ei a venit și ceața. Mai întâi ușoară și argintie, apoi densă și albă, ca și cum s-ar fi înmuiat lapte în ea. Drumul se îngusta, serpentinele mai abrupte. Am oprit muzica. Chiar și motorul părea mai tare.
„Emil, ai grijă”, a spus Sophie încet. „Sunt o mulțime de pietre desprinse aici.”
Câteva minute mai târziu, ploaia s-a transformat în lapoviță. Asfaltul strălucea ca o oglindă. Am încetinit. Dar după curbă, ne aștepta ceva ce nimeni nu a avut timp să vadă.
Am zburat.
Roțile au pierdut aderența, mașina a virat brusc. Am simțit ca și cum cineva ne-ar fi împins cu o mână invizibilă. Tot ce puteam auzi era țipătul Larisei. Volanul mi-a fost smuls din mâini și tot ce era în jurul meu s-a transformat într-o ceață de sticlă, zăpadă și metal învârtindu-se.
Impact.
Mașina s-a răsturnat, și-a trântit acoperișul pe marginea drumului, s-a rostogolit pe pantă și a rămas blocată între două pietre, aterizând pe o parte. Înăuntru, mirosea a benzină, praf de pușcă de la airbag-uri și sânge.
„Toată lumea e vie?!” a croncănit Mario.
Larisa plângea, dar a dat din cap. Sophie se ținea de coastă, sângele șiroindu-i pe braț. Am tresărit – centura de siguranță m-a tăiat în piept, dar eram conștient. Mașina scârțâia, vântul bătea geamul spart, iar afară era ceață albă și liniște.
„Trebuie să ieșim”, am spus încet, dinții clănțănind. „Mașina ar putea lua foc.”
Mario a spărs geamul rămas cu genunchiul. Am împins portiera în sus – acum era tavanul. Aerul rece mi-a lovit fața. Ne-am ajutat reciproc să ieșim – unul câte unul, încet, cu grijă, de teamă de o altă prăbușire.
Afară, era și mai rău.
Stăteam pe o fâșie îngustă de pământ deasupra unei prăpastii. Mai jos, o pădure întunecată și o stâncă. Mașina era ținută în mod miraculos de două pietre uriașe. Ninsoarea cădea mai tare, iar drumul era aproape invizibil. Nu exista semnal la telefon.
„Dacă nu ajungem la autostradă în următoarea oră”, a spus Mario, uitându-se la Larisa, „vom îngheța aici.”
„Și unde să mergem?”, a întrebat Sophie, cu vocea tremurândă.
M-am uitat în sus la serpentine, unde drumul dispărea în ceață.
„Înapoi”, am spus. „Urmați urmele de cauciucuri. De aici am venit.”
Am mers încet, ținându-ne de balustrade, care aproape dispăruseră. Zăpada ne înțepa pielea, cizmele ne alunecau. Mașina din spatele nostru nu se mai vedea – ca și cum n-ar fi existat niciodată.
A părut o veșnicie – dar în realitate, doar douăzeci de minute – când au apărut farurile în depărtare. O mașină. Am fluturat din brațe. Farurile s-au oprit. Un bărbat a ieșit din ea – înalt, cu o barbă deasă și un accent cald.
„Mein Gott… ești bine?”, a spus el.
Îl chema Josef Steiner și locuia într-o casă din apropiere. Ne-a ajutat să urcăm în mașină și ne-a dat pături și ceai fierbinte.
„Aveți noroc”, a spus el încet. „Nu ne-am mai întors în această zonă de mult timp.”
M-am întors către prietenii mei. Tuturor le tremurau mâinile. Larisa se agăța liniștită de mine.
Aveam de gând să vedem munții. Dar acum nu ni se mai păreau frumoși. Se uitau la noi.
