Bătaia în ușă nu semăna cu o vizită.
Semăna cu o sentință.
Ana rămase nemișcată în mijlocul camerei, cu fotografia arsă strânsă între degete și cu palma cealaltă lipită de burtă. Copilul se mișca puternic, ca și cum simțea frica înaintea ei.
Bătrânul Aureliu nu mai părea același om pe care îl ridicase de sub ploaie cu o oră în urmă.
Spatele lui era tot îndoit.
Hainele îi erau tot ude.
Dar ochii lui se ascuțiseră.
Într-o clipă, bătrânul obosit dispăruse și rămăsese în locul lui un om care știa cum arată moartea când stă la ușă.
— Ana, spuse el încet, nu deschide.
Ea se întoarse spre el, tremurând.
— Cine e?
Bătrâna Elena își acoperi gura cu mâna.
A doua bătaie răsună mai tare.
Lemnul ușii vibră.
— Cine este? strigă Ana.
De partea cealaltă se auzi o voce joasă.
— Cineva care nu vrea să te vadă moartă.
Ana simți cum i se taie picioarele.
Nu recunoștea vocea.
Dar o simțea.
Rece.
Controlată.
Obișnuită să fie ascultată.
Aureliu închise ochii pentru o clipă, apoi luă inelul negru de pe masă și îl strânse în palmă.
— A venit prea repede, șopti el.
— Cine? întrebă Ana. Spune-mi cine e!
În loc să răspundă, bătrânul se uită la fotografia din mâna ei.
Imaginea era arsă pe margini, dar fețele se vedeau clar.
Diego.
Soțul ei.
Cu aceeași geacă albastră pe care o purtase în ultima dimineață.
Lângă el, Aureliu.
Mai tânăr, dar imposibil de confundat.
În spatele lor se vedea schela șantierului din Santa Fe.
Locul unde Diego murise.
Locul despre care firma spusese că fusese doar un accident.
Ana ridică fotografia ca pe o armă.
— Ai fost acolo.
Aureliu nu se apără.
Nu negă.
Nu clipi.
— Da.
Cuvântul căzu greu, mai greu decât ploaia de afară.
Ana simți o furie fierbinte urcându-i în gât.
— Trei luni m-au lăsat să cred că a murit singur sub beton. Trei luni am dormit cu telefonul lui sub pernă, pentru că încă mirosea a el. Trei luni am cerut un răspuns și toți au spus că trebuie să am răbdare.
Vocea i se frânse.
— Iar tu ai fost acolo?
Elena întinse mâna spre ea.
— Fata mea…
— Nu-mi spune fata mea! strigă Ana.
Copilul se mișcă din nou.
Ana inspiră adânc, încercând să nu cadă.
A treia bătaie în ușă veni mai lent.
Mai apăsată.
— Aureliu, spuse vocea de afară. Nu avem timp.
Bătrânul făcu un pas spre ușă.
Ana îi tăie calea.
— Nimeni nu intră până nu-mi spuneți adevărul.
Aureliu o privi lung.
În ochii lui nu era doar teamă.
Era vină.
O vină veche, purtată prea mult.
— Soțul tău n-a murit din cauza unei structuri slabe, spuse el. Diego a văzut ceva ce nu trebuia să vadă.
Ana rămase fără aer.
Elena începu să plângă în tăcere.
— Ce a văzut?
Aureliu se uită la ușă.
— Că blocul acela fusese construit cu materiale furate. Că rapoartele de siguranță fuseseră falsificate. Că banii treceau prin firme curate, dar ajungeau la oameni murdari.
Ana clătină din cap.
— Nu. Diego era electrician. Nu se băga în lucrurile altora.
— Tocmai de aceea au crezut că va tăcea, spuse Aureliu. Dar el a făcut poze. A înregistrat o discuție. A venit la mine pentru că știa că eu cunosc numele din spatele firmelor.
Ana se uită din nou la fotografie.
Totul din cameră părea să se îndepărteze.
Masa.
Scaunele.
Supa rece.
Ploaia.
— De ce n-ai venit la mine?
Aureliu înghiți greu.
— Pentru că în noaptea aceea au venit după mine și după Elena. Ne-au luat casa. Ne-au luat actele. Fiul nostru ne-a vândut pentru bani.
Elena scoase un sunet mic, ca un animal rănit.
— Nu, șopti Ana.
— Ba da, spuse Aureliu. Victor, fiul nostru, lucra pentru oamenii care au acoperit moartea lui Diego. Când a aflat că păstrasem ceva, ne-a dus departe și ne-a lăsat în stradă. Credea că n-o să mai ajungem niciodată aici.
Ana se uită spre sacoșa veche.
— Ce ai păstrat?
Aureliu ezită.
Bătăile încetară.
Afară se auziră pași.
Mai mulți pași.
Apoi vocea bărbatului de la ușă deveni mai dură.
— Ana, ascultă-mă. În două minute urcă oameni care nu vor bate.
Ana îngheță.
— De unde știi numele meu?
Tăcere.
Apoi răspunsul veni ca o lamă.
— Pentru că soțul tău m-a sunat în noaptea în care a murit.
Ana duse mâna la gură.
Aureliu se mișcă repede pentru vârsta lui. Trase masa, ridică un picior instabil al acesteia și scoase din crăpătura lemnului un plic subțire, învelit în plastic.
Ana se uită la el șocată.
— L-ai ascuns la mine în casă?
— Nu. L-am ascuns în sacoșă. Dar când ai pus supa pe masă, am văzut că piciorul mesei era gol. Am avut nevoie de un loc în care să nu caute imediat.
Ana ar fi vrut să țipe.
Să-l dea afară.
Să deschidă ușa și să-i arunce pe toți în ploaie.
Dar apoi văzu scrisul de pe plic.
Era scrisul lui Diego.
Îl cunoștea din listele de cumpărături.
Din bilețelele lăsate pe frigider.
Din ultima felicitare pe care i-o dăduse la aniversare.
„Pentru Ana. Dacă nu mă întorc.”
Lumea se rupse în două.
Ana atinse plicul cu degetele tremurânde, dar nu-l deschise.
Nu putea.
Nu încă.
Pe scară se auzi zgomot.
Uși trântite.
Pași grei.
O femeie de la etajul trei strigă speriată.
— Ce faceți aici? Cine sunteți?
Un bărbat îi ordonă să intre în casă.
Aureliu se apropie de Ana.
— Trebuie să alegi repede. Îl lași pe omul de la ușă să intre sau murim toți aici.
— Și cine e omul de la ușă?
Bătrânul își coborî privirea.
— Dorian Sava.
Ana simți că numele acela murdărește aerul.
Îl știa.
Toată lumea îl știa.
Oamenii îi spuneau în șoaptă.
În piețe.
În autobuze.
În spatele ușilor închise.
Dorian Sava, omul care controla contracte, paznici, firme, șantiere, datorii și frică.
— Tu ai adus mafia la ușa mea? întrebă Ana.
Aureliu ridică inelul.
— Nu. Eu am adus datoria lui.
Înainte ca Ana să întrebe ce înseamnă asta, ușa se zgudui violent.
O voce necunoscută urlă din casa scării:
— Deschide, bătrâne! Știm că ești acolo!
Elena izbucni în plâns.
Ana alergă la ușă și trase lanțul.
Aureliu o prinse de braț.
— Nu!
Dar ea deschise.
Pe hol stătea Dorian Sava.
Înalt.
Îmbrăcat în negru.
Cu părul ud de ploaie și ochii atât de calmi, încât calmul lui speria mai tare decât arma de la brâul unuia dintre oamenii lui.
În spatele lui, pe scară, trei bărbați urcau în grabă.
Dorian nu intră.
Privi întâi la Ana.
Apoi la burtica ei.
Apoi la Aureliu.
Când văzu inelul din mâna bătrânului, fața lui se schimbă pentru o fracțiune de secundă.
Nu mult.
Dar suficient.
— Don Aureliu, spuse el încet.
Ana încremeni.
Felul în care rosti numele nu era al unui dușman.
Era al unui fiu în fața unui mormânt.
Aureliu ridică bărbia.
— Nu-mi spune așa. Am îmbătrânit destul ca să nu mai port nume de morți.
Dorian făcu un pas înăuntru.
— Tatăl meu a murit crezând că ai fost ucis.
— Tatăl tău a murit pentru că a avut încredere în oamenii nepotriviți.
Dorian strânse maxilarul.
Pașii de pe scară se apropiau.
Unul dintre oamenii lui Dorian privi peste umăr.
— Șefu, vin.
Dorian își scoase haina și o întinse spre Ana.
— Pune asta pe tine.
Ana nu se mișcă.
— Nu primesc ordine de la tine.
Pentru prima dată, un colț de tristețe îi trecu prin ochi.
— Nici Diego nu primea.
Numele soțului ei o lovi direct în piept.
— Nu-i rosti numele.
Dorian se apropie cu un pas, dar încet, ca să nu o sperie.
— Diego m-a sunat. Mi-a spus că are dovada. Mi-a spus că, dacă pățește ceva, să vin după tine. Am ajuns prea târziu.
Ana îl privi cu ură.
— Trei luni prea târziu.
El nu se apără.
— Da.
Afară, unul dintre bărbații care urcau trase un obiect metalic pe balustradă. Sunetul tăie aerul.
Dorian întoarse capul spre oamenii lui.
— Luați femeia și bătrânii pe scara din spate.
Ana își trase brațul.
— Nu plec nicăieri până nu deschid plicul.
Aureliu se repezi spre ea.
— Ana, nu acum!
Dar ea rupse plasticul.
Scoase dinăuntru o fotografie, o cheie mică și un telefon vechi, cu ecranul crăpat.
Fotografia era făcută pe șantier.
În ea, Diego ținea în mână un dosar.
Lângă el apărea Victor, fiul bătrânilor.
Și în spate, pe jumătate ascuns, era un bărbat cu cască albă.
Ana îl recunoscu.
Nu după nume.
După chip.
Era omul care venise la înmormântarea lui Diego.
Cel care îi pusese o mână rece pe umăr și îi spusese:
„Îmi pare rău. Soțul dumneavoastră a fost la locul nepotrivit.”
Ana simți greață.
— Cine e?
Dorian privi fotografia.
Ochii i se întunecară.
— Radu Păun. Mâna mea dreaptă.
În camera mică se lăsă o tăcere imposibilă.
Chiar și ploaia păru să se oprească pentru o secundă.
Ana șopti:
— Omul tău mi-a ucis soțul?
Dorian nu răspunse imediat.
Asta fu suficient.
Ana îl lovi peste față.
Lovitura nu fu puternică.
Dar sunetul ei umplu camera.
Oamenii lui Dorian tresăriră.
El nu se mișcă.
Nu ridică mâna.
Nu o opri.
Doar închise ochii o clipă, ca și cum accepta ceva ce venise prea târziu.
— Dacă Radu a făcut asta, spuse el, nu mai e omul meu.
Ana râse scurt, fără bucurie.
— Ce convenabil. Când mor săracii, vinovații nu mai aparțin nimănui.
Dorian își coborî privirea.
Aureliu luă telefonul vechi din plic.
— Diego a înregistrat tot.
Bătrânul apăsă butonul lateral.
Telefonul nu porni.
Ana simți cum speranța îi cade.
— Nu are baterie.
— Are nevoie de încărcător vechi, spuse Aureliu. Știu unde îl putem porni.
— Unde?
Elena își șterse lacrimile.
— În casa pe care ne-au luat-o.
Dorian privi spre hol.
Bărbații ajunseseră la etaj.
Unul strigă:
— Ana Rusu! Deschideți imediat!
Ana își dădu seama că ei știau numele ei.
Știau unde locuiește.
Știau că era gravidă.
Tot corpul i se răci.
Dorian o prinse de umeri, dar blând.
— Ana, uită-te la mine. Dacă rămâi aici, copilul tău nu apucă dimineața.
Ea se smulse.
— Copilul meu nu e motivul tău de spălare.
El înghiți.
— Nu. Dar e motivul pentru care Diego a murit luptând.
Ana înțepeni.
— Ce ai spus?
Aureliu închise ochii.
— Diego aflase că vor falsifica actele și pentru blocul în care locuiești tu. Voiau să-l cumpere, să-l evacueze, să-l dărâme și să construiască peste el. Când a aflat că ești însărcinată, a încercat să oprească tot.
Ana simți că podeaua se înclină.
Diego nu murise doar la muncă.
Murise încercând să-i protejeze casa.
Copilul.
Viitorul.
Ușa vecinei se trânti.
Apoi se auzi o lovitură în ușa Anei.
Dorian reacționă instantaneu.
Trase Ana spre bucătărie, iar unul dintre oamenii lui împinse dulapul în fața ușii.
— Scara de incendiu, ordonă el.
— Nu pot alerga, spuse Ana, cu respirația tăiată.
— Atunci te duc eu.
— Nu mă atinge!
Aureliu se interpuse.
— O duc eu.
Dorian îl privi dur.
— Abia urci scările.
Bătrânul îi arătă inelul.
— Am cărat oameni morți prin tunele înainte să te naști tu. Pot duce o femeie vie până jos.
Pentru o secundă, Dorian păru din nou copil.
Apoi înclină capul.
Au ieșit prin geamul mic al bucătăriei, pe o scară metalică ruginită, în ploaie.
Ana cobora greu, cu picioarele tremurând, ținând plicul la piept. Elena plângea în spatele ei. Aureliu mergea ultimul, deși Dorian îi spusese să treacă înainte.
De sus se auzi ușa apartamentului cedând.
Apoi voci.
Apoi un strigăt.
— Nu sunt aici!
Dorian coborî lângă Ana, o prinse când alunecă și îi dădu drumul imediat ce ea își recăpătă echilibrul.
— Îmi pare rău, spuse el.
— Pentru ce?
— Pentru că adevărul vine întotdeauna cu mâinile murdare.
Ana nu-i răspunse.
În spatele blocului îi aștepta o dubă veche, nu mașina neagră.
Dorian deschise ușa.
— Urcați.
Ana îl privi.
— Unde mergem?
Aureliu răspunse în locul lui.
— La fiul meu.
Casa lui Victor nu era o casă.
Era o vilă cu gard înalt, camere de supraveghere și lumină caldă în ferestre, ca și cum nimic rău nu putea trăi acolo.
Înăuntru se auzea muzică.
Era petrecere.
Ana coborî din dubă cu haina lui Dorian pe umeri, udă, palidă, cu părul lipit de față.
Elena se opri când văzu ferestrele.
— Aici locuiește copilul meu, șopti ea. Și noi am dormit sub o farmacie.
Aureliu nu spuse nimic.
Dar mâna lui se strânse pe inel.
Dorian trimise doi oameni spre poarta din spate.
Ana îl opri.
— Nu. Intrăm pe ușa din față.
El o privi.
— Nu e sigur.
— Nici pentru Diego n-a fost sigur. Și tot a mers.
Pentru prima dată, Dorian nu comandă.
O urmă.
Au intrat în vilă exact când Victor ridica un pahar în mijlocul salonului.
Era îmbrăcat scump.
Zâmbea larg.
În jurul lui erau avocați, oameni de afaceri, femei elegante, bărbați cu ceasuri lucioase.
Când își văzu părinții în prag, zâmbetul îi muri.
— Mamă?
Elena făcu un pas spre el.
— Ai spus că te întorci.
Victor se albi.
Oamenii se întoarseră.
Muzica fu oprită.
Ana simți zeci de priviri pe ea, pe burta ei, pe hainele ude, pe bătrânii tremurând.
Victor încercă să râdă.
— Ce e mascarada asta?
Aureliu ridică telefonul vechi.
— Am venit după încărcător.
Victor făcu un pas înapoi.
Atât de mic.
Atât de clar.
Ana îl văzu.
Dorian îl văzu.
Toată sala îl văzu.
— Nu știu despre ce vorbești, spuse Victor.
— Ba știi, zise Aureliu. Pentru că tu ai fost acolo când Diego a murit.
Un murmur trecu prin salon.
Victor își îndreptă spatele.
— Bătrânul e bolnav. Nu știe ce spune.
Elena se clătină.
Ana o prinse.
Atunci, din spatele salonului, apăru Radu Păun.
Omul din fotografie.
Mâna dreaptă a lui Dorian.
Costum curat.
Privire rece.
Când îl văzu pe Dorian, nu păru speriat.
Păru deranjat.
— Șefu, spuse el calm, nu trebuia să vii aici.
Dorian îl privi ca pe un străin.
— Tu nu trebuia să-mi minți fața timp de trei luni.
Radu zâmbi scurt.
— Nu ți-am mințit fața. Ți-am protejat imperiul.
Cuvântul acela umplu camera de murdărie.
Ana făcu un pas înainte.
— Soțul meu unde este în imperiul vostru? Sub beton? Într-un dosar închis? Într-un raport fals?
Radu se uită la ea abia atunci.
Ochii lui coborâră spre burta ei.
— Femeie, tu încă nu înțelegi cât noroc ai avut.
Dorian se mișcă brusc, dar Ana ridică mâna.
— Nu. Lasă-l să vorbească.
Radu râse.
— Diego era un nimeni. Un muncitor care a crezut că o înregistrare poate opri oameni care cumpără judecători.
Aureliu conectă telefonul la un încărcător găsit de Elena într-un sertar.
Toți priveau ecranul negru.
Ana își ținea respirația.
Victor transpira.
Radu nu se mai uita calm.
Telefonul vibra.
Ecranul se aprinse.
Un simbol vechi.
O baterie roșie.
Apoi lista de fișiere.
Aureliu apăsă cu degetul tremurând pe ultima înregistrare.
Mai întâi se auzi zgomot de șantier.
Vânt.
Metal.
Apoi vocea lui Diego.
Ana își duse ambele mâini la gură.
Era vocea lui.
Vie.
Obosită.
Grăbită.
— Dacă se întâmplă ceva cu mine, Ana trebuie protejată. Copilul meu trebuie să știe că n-am tăcut.
Apoi altă voce.
Radu.
— Dă-mi telefonul, Diego. Nu fi prost.
Diego răspunse:
— Ai falsificat rapoartele. Aureliu are copiile. Victor a semnat transferurile. Dacă schela cade, mor oameni.
Victor strigă:
— Opriți asta!
Dar nimeni nu se mișcă.
Înregistrarea continuă.
Sunet de pași.
Respirația lui Diego.
Apoi vocea lui, mai aproape, mai disperată:
— Ana, dacă auzi asta… iartă-mă că nu ți-am spus. Am vrut să vin acasă cu adevărul, nu cu frica.
Ana începu să plângă fără sunet.
Copilul se mișcă iar.
Ca și cum recunoștea vocea tatălui.
Apoi se auzi lovitura.
Metal.
Țipăt.
Zgomotul unei structuri care cedează.
Și vocea lui Radu, rece:
— Aruncă raportul în foc. Spuneți că a fost accident.
În salon, nimeni nu mai respira.
Dorian se întoarse spre Radu.
— Ai făcut asta pe șantierul meu?
Radu își scoase încet sacoul.
— Pe șantierul tău, cu banii tăi, pentru oamenii care te țin rege.
Dorian nu ridică vocea.
Asta îl făcu mai înfricoșător.
— Eu nu sunt rege peste morți nevinovați.
Radu râse.
— Nu mai juca omul curat. Fără mine, ai fi fost mort de zece ori.
Aureliu păși în față.
— Tatăl lui ar fi fost mort și el, dacă eu nu-l scoteam dintr-un portbagaj acum treizeci de ani.
Toți se întoarseră spre bătrân.
Dorian încremeni.
Aureliu ridică inelul.
— Inelul acesta era al tatălui tău. Mi l-a dat în noaptea în care oamenii lui l-au trădat. Mi-a spus că, dacă fiul lui ajunge vreodată să nu mai deosebească frica de respect, să i-l arăt.
Dorian păli.
Ana văzu cum omul de care se temeau toți devenea, pentru o clipă, un băiat care își auzea tatăl din mormânt.
Aureliu puse inelul în palma lui.
— Ai ajuns.
Cuvintele acelea îl loviră mai tare decât orice acuzație.
Dorian închise pumnul peste inel.
Radu profită de clipă.
Scoase arma.
Dar înainte să o ridice complet, Elena se așeză în fața Anei.
O bătrână fragilă, udă, tremurândă, cu picioarele umflate.
În fața unei arme.
— Nu copilul, spuse ea.
Vocea ei era mică.
Dar sala întreagă o auzi.
Radu ezită.
Destul.
Oamenii lui Dorian îl doborâră.
Victor încercă să fugă spre ușa din spate, dar Aureliu îi tăie calea.
Tată și fiu se priviră.
Ani întregi de rușine se prăbușiră între ei.
— De ce? întrebă Elena, plângând. Pentru bani?
Victor se uită la ea, apoi la vila lui, la invitați, la costumul lui scump.
Nu găsi nicio minciună suficient de frumoasă.
— M-am săturat să fiu fiul unui om respectat, dar sărac, spuse el.
Aureliu închise ochii.
Elena scoase un suspin care părea să-i rupă pieptul.
Ana se apropie de Victor.
— Soțul meu a murit pentru că tu te-ai săturat să fii sărac?
Victor se uită la burta ei și pentru prima dată păru să înțeleagă că Diego nu era un nume într-un dosar.
Era un tată.
Un bărbat care nu avea să-și țină copilul în brațe.
Ana îl lovi.
Nu cu furie.
Cu durere.
— Asta e pentru copilul meu.
Apoi puse telefonul în mâna unui avocat care stătea împietrit lângă masă.
— Trimiteți înregistrarea. Acum. La poliție, la presă, la oricine mai are curaj să asculte.
Dorian o privi.
— Presa te va distruge.
— Tăcerea deja m-a distrus, răspunse Ana.
În acea noapte, vila nu mai păru luxoasă.
Păru doar o casă plină de oameni care văzuseră prea mult.
Sirenele au ajuns înainte de răsărit.
Nu pentru că poliția devenise brusc curajoasă.
Ci pentru că înregistrarea ajunsese deja pe prea multe telefoane.
Radu fu scos încătușat, cu fața împietrită.
Victor plângea, dar nimeni nu-l consola.
Elena nu-l privi când trecu pe lângă ea.
Aureliu stătea lângă Ana, cu umerii grei, ca un om care supraviețuise prea multor adevăruri.
Dorian rămase în pragul vilei.
Cu inelul tatălui în palmă.
Ana se apropie de el.
— Ce se întâmplă acum?
El o privi fără masca de om periculos.
— Acum oamenii mei vor minți ca să se salveze. Dușmanii mei vor spune că eu am ordonat tot. Poliția va alege ce îi convine. Iar tu vei fi pusă în mijloc.
— Și tu?
Dorian privi spre cerul care începea să se lumineze.
— Eu o să spun ce știu.
Ana îl studiă.
— De ce?
El strânse inelul.
— Pentru că un bătrân pe care orașul l-a uitat mi-a arătat că datoria nu înseamnă protecție. Înseamnă adevăr.
Ana nu-l iertă.
Nu atunci.
Poate niciodată complet.
Dar în dimineața aceea, când primul soare rece căzu peste stradă, nu mai era singură.
Elena îi puse o pătură pe umeri.
Aureliu îi întinse fotografia lui Diego.
De data asta, fotografia nu mai era doar o rană.
Era dovadă.
Era voce.
Era ultimul gest al unui bărbat care încercase să ajungă acasă cu adevărul.
Două săptămâni mai târziu, Ana se întoarse în apartamentul ei.
Pereții erau tot crăpați.
Chiuveta tot picura.
Dar ușa fusese schimbată.
La masă stăteau Elena și Aureliu.
Nu ca niște străini primiți din milă.
Ci ca oameni care rămăseseră.
Pe frigider, Ana lipise fotografia lui Diego.
Lângă ea, plicul gol.
Și sub fotografie, cu scrisul ei tremurat, o singură frază:
„Nu ai murit degeaba.”
În seara aceea, copilul lovi puternic.
Ana zâmbi printre lacrimi și puse mâna pe burtă.
— L-ai auzit, nu-i așa?
Elena se apropie încet.
— Cum îl vei numi?
Ana privi fotografia lui Diego.
Apoi spre Aureliu, bătrânul care purtase adevărul prin ploaie.
— Nu știu încă, spuse ea. Dar vreau să poarte un nume care nu fuge de frică.
Aureliu întoarse capul, ca să-și ascundă lacrimile.
În acel moment, cineva bătu la ușă.
Ana încremeni pentru o secundă.
Dar bătaia era ușoară.
Omenească.
Când deschise, găsi pe prag o cutie mică.
Fără nume.
Fără mesaj.
Înăuntru era inelul negru cu cruce ruptă.
Și lângă el, o hârtie scrisă de mână:
„Pentru copil. Să știe că uneori adevărul este singura moștenire care merită păstrată.”
Ana nu zâmbi.
Nu plânse imediat.
Doar luă inelul și îl puse lângă fotografia lui Diego.
Pentru că unele finaluri nu repară tot.
Unele finaluri doar aprind o lumină mică într-o cameră unde prea mult timp a fost întuneric.
Iar pentru Ana, în noaptea aceea, lumina aceea a fost suficientă ca să nu mai simtă că merge singură.
